Mi Estuche

La penumbra de la imaginacion es la muerte, una ocultacion de lo que somos, la fogata oxidada que bostesa por espacios en la tierra se vale de medios artificiales, artificios que imitan lo natural, pacifican la necesidad y constriñen las ansias.

Somos Meros huespedes de una guerra tortuosa sin fin, que mueve la tierra, un terremoto insaciable que mortifica las masas y derrumba el concreto. Esa es la Pasion y la agonia, muerte al fin sino existiesen. meros soldados de una voluntad presa que llora por espacios infinitos donde los cuardos abstractos reflejan la penumbre y desencadena un lado jamas visto, oscuro impenetrable que libera de trozo en trozo un nuevo latido en un armazon de concreto que no caduca donde los auspicios de la muerte son bienvenidos y la bandera multicolor de un deseo desviado corre libre y eterno, un mero transporte, una tormenta de ideasque nos salvan de represion y amortigua el juicio hacia la locura. Ser insensatos la mejor forma de ser cuerdo, alli donde vivimos por siempre, desenvueltos y enredados donde somos mas que que uno y permanecemos en el sueño profundo para no ser neutralizados...